o artista da fome

Os fósforos

2011-10-31T10:30:00.000-07:00

# Eco, ou os nomes das rosas

2011-07-26T08:13:00.000-07:00


NORUEGA 22.07.2011

"Then we are living in a place abandoned by God"

# Manifesto Breton

2011-07-25T09:44:00.000-07:00

This imagination which knows no bounds

# catching Salinger , J.D.

2011-07-18T07:40:00.000-07:00

Do you know what I was smiling at? : You wrote down that you were a writer by profession.
It sounded to me like the loveliest euphemism I had ever heard. When was writing ever your profession? It's never been anything but your religion.

# Camus e os justos

2011-07-14T03:50:00.000-07:00

Viste as crianças? Esse olhar sério que têm às vezes...
Não fui capaz de as olhar a direito...
E, no entanto, um minuto antes, no canto sombrio do pequeno largo, eu estava feliz.

# Duras ou o Amor em tempo de Hiroshima

2011-07-13T10:06:00.000-07:00

She: I meet you.

I remember you

Who are you?

You destroy me.

You're so good to me.

MANIFESTO DO ARTISTA DA FOME

2011-06-27T09:48:00.000-07:00

Em determinadas alturas do ano sentimos necessidade de nos colocar em perspectiva para melhor analisar a nossa existência. Assim sendo há que justificar a necessidade deste blog por palavras, nem mais. O artista da fome existirá sempre como metáfora da vida das artes, sem glamour, apenas uma existência rica intelectualmente. Os textos que surgem têm em comum sempre a literariedade ou a literatura ou o uso das palavras certas, ou de um jogo de palavras. As histórias existirão sempre, por vezes parecendo excertos de algo maior que estará por aí. As imagens servirão sempre como suporte de vida, contando também elas uma estória. Penso em tudo isto como uma série de apontamentos e ideias e visões que me surgem durante os dias e que tenho que anotar para não os perder. São os meus pequenos interlúdios, pequenos intervalos de ar, para mergulhar de novo.

Outras histórias

2011-06-13T09:46:00.000-07:00

"Stay," she said.

"I'm dying."

As outras histórias

2011-05-31T10:04:00.000-07:00

Ser ameaçado ou julgado por aqueles que amas, por algo em que acreditas tão apaixonadamente é uma enorme dor e uma morte lenta.

Unfinished #1

2011-04-26T05:46:00.000-07:00

-Crês que teremos sempre a vida inacabada?

- Mas, isso não é um filme?

- Que queres dizer com isso? Que a frase perde o sentido? Que só por já terem usado a frase, já não quer dizer nada? Como vou eu dizer então se sinto que hei-de ter sempre a vida inacabada?

- Prefiro não pensar assim. Sabes que não tenho jeito para esses pensamentos. Vida inacabada? Ela há-de acabar um dia. Chegares ao fim achando que nada fizeste? É isso que queres dizer? Nunca tal pode acontecer porque não sabes qual vai ser o teu último dia.

- Podes saber...

- Estás a assustar-me. Só existe uma forma de saberes quando vai ser o teu último dia...

- ...

- Estou? Não desligues por favor! Não desligues! Eu vou tentar compreender as tuas palavras, mas não desligues... Dá-me tempo! Não desligues.

EXPERIÊNCIA # 1

2011-04-19T05:44:00.000-07:00

Homolinguista

A minha alma arrepia com todo o aquecimento.

Encontro o que dizer como o nada foi tudo.

Digo, escrevo.

Viajo apoiado nos meus passos.

Nunca é isto. É sempre algo que não isto, cheio de nomes.

E o fim chega de sopro em sopro,

Com o teu leve sorriso,

Com o medo que permanece sempre

No lado feliz da cama.

Descobri que o mar sonha com o próprio sal.

Até eu sonho como meu próprio mar. e sigo sempre na sua direcção, como se fosse morrer.

Sonho como se não fosse acordar.

Quase sempre surge uma luz

Que também se despe e chora.

Digo sempre: nunca nos esquecemos da mágoa

A loucura também é rosa.

E sai: avisto ao longe a chuva,

O que é a chuva?

Os olhos chocam de frente do mágico dia transgénico.

Atiro com a vida e a morte.

A minha ânsia é feita de chamas.

Era um lar absoluto?

Notas para o Presente

2011-03-23T19:07:00.000-07:00

" HEAVEN RESTORES YOU IN LIFE

we smile like all People

Why CAN't we Look the OTHER way?

All your mysteries are moving in the sun... you know YOU can't get back from here

Who KNOWS how WE'LL DISAPPEAR?"

Foi o que me disseram até aqui. Depois disto parei de escutar e acordei.

Rick and Lisa

2011-03-17T12:39:00.000-07:00

As time goes by we still have "Casabblanca"

Ano: 1942

Prémios: Oscar de Melhor Filme, Melhor Realizador, Melhor Argumento

Considerado por muitos como o melhor argumento na história do cinema.

Corrente

2011-03-10T04:33:00.000-08:00

Diálogos sem eco

2011-03-03T13:00:00.000-08:00

- Sim, a tua imagem ainda me assombra os sonhos e destrói as noites. Quero não pensar, esquecer, berrar contra a tua imagem mantida acesa na retina e esperar que desapareças com o sol. Mas voltas, voltas sempre como uma praga que se instalou nos meus sentidos, entrou por dentro da pele comendo a carne.

- Desculpa. Por me sentir feliz sem ti. Por não ter olhado para trás. Pelas palavras que ficaram por dizer. Já não conheço as tuas lágrimas, mas sei que ainda correm com o meu nome.

Livro por criar.

Por que Escribo - Parte VIII

2011-02-10T16:24:00.000-08:00

Donna Leon
De início, com os primeiros livros, escrevia para ver se conseguia fazê-lo. Nunca tinha escrito um livro antes. Ocorreu-me a ideia de escrever um e, por isso, tentei. Tinha lido muitos livros, por isso me parecia que o passo seguinte era escrever um. No final, foi muito mais do que apenas um passo, mas no conjunto escrever um livro resultou numa experiência muito divertida.
E por isso, agora, depois de 20 anos a fazê-lo e de 20 livros, faço-o porque é divertido. As personagens fazem o que lhes digo para fazerem; a realidade pode ser alterada consoante as minhas necessidades; se alguém morre, posso ressuscitá-lo no dia seguinte, se há um problema social que me indigna, posso fazer com que uma personagem expresse uma opinião. Não é necessariamente a minha opinião, mas normalmente é uma opinião firme.
Suponho que há também um elemento de vaidade nisto. Numa sala, todos querem que prestem atenção às nossas ideias, não? Mas a boa educação obriga-nos a repartir a conversa com todos. Mas num livro, no nosso livro, os escritores podem continuar – blá, blá, blá, - sem parar e nunca temos que nos interromper para deixar alguém falar.

Elvira Lindo
“Escrevo desde os nove anos. Desde muito jovem, começaram a pagar-me na rádio por guiões, contos e sketches. Aos 31 anos comecei a escrever livros. Pensei que escrever era o meu ofício até que dei conta que se tratava de algo mais. É um ofício, mas também uma forma de vida. Não saberia viver sem escrever. Tudo o que faço ao fim do dia, o que vejo e o que escuto, o que me provoca assombro, alegria ou tristeza, é material para contar. E essa atitude é vital, a de fazer parte da comédia humana, mas também ser espectadora, esse estar fora e dentro, ajuda-me a assimilar a experiência de uma maneira enriquecedora. Escrevo todos os dias. Quando não escrevo sinto-me inútil e assim cheguei a uma conclusão radical: nunca poderei deixá-lo. Não sei fazer outra coisa, não saberia viver de outra maneira.”

Por qué Escribo - tradução parte VII

2011-02-07T05:44:00.000-08:00

Gonzalo Hidalgo Bayal

"Por afeição, por aflição", escrevi uma vez. Por afeição, porque é inclinação, necessidade, perseverança e distração. Por aflição, porque só a dor e as suas numerosas circunstâncias é que proporcionam matéria literária in hac lachrymarum valle. Na afeição centra-se a relação com a linguagem, que é, quanto mais intensa, mais grata e divertida. A aflição obriga, em troca, à busca do sentido, se é que tem algum sentido as desventuras dos homens. E, no fim, como antídoto à falta de sentido e falta de razões da trama, talvez também para não cair em vaidades de transcendência, o virtuoso exercício de um sétimo sentido: o sentimento de humor.

Fernando Iwasaki

escrevo porque leio e graças à leitura nascem arrojos e afluentes da torrente de livros lidos. Escrevo porque acredito na austera imortalidade da palavra escrita e nas bibliotecas como paraísos leigos. escrevo porque é o acto literário mais poderoso que conheço. Escrevo porque o feitiço da literatura é fulminante e dá-me a ilusão de ser aprendiz daquelas magias. Escrevo porque os meus pais e os meus filhos se alegram de cada vez que alguém lhes conta que leu algo meu. Escrevo porque contar histórias é o ofício mais antigo do mundo. Escrevo porque dedico todos os livros de ficção à minha mulher e assim - enquanto escrevo - ela sabe que a amo muito.

Use Lahoz
É uma pergunta ambígua, em cuja resposta se fundem ao mesmo tempo o prazer e a necessidade. Suponho que escrevo porque adoro surpresas e adoro viver com intensidade. Não há nada de mais inalcançável do que o que foi vivido e a escrita inclui, às vezes, a quimera de prender o passado com a possibilidade de sonhar acordado. Traz implícita a aventura de reviver, de combater a passagem do tempo. Escrever ajuda a compreender e a ordenar a desordem. Escrever equilibra. Escrevo para encontrar o sentido ao que não faz sentido e porque me permite sentir o prazer de contar a realidade e o que imagino. E também porque no acto de escrever intervém a memória, a experiência e a imaginação, bens a proteger. Escrevo para reflectir e pensar e dar voltas à vida das personagens, sempre mais interessante do que a minha. E desfrutar do prazer da ficção, que é viciante, e que, tal como a realidade, não tem limites. Escrevo, talvez para combater o aborrecimento e ultrapassá-lo. Para um escritor viver tem que, fundamentalmente, escrever. Escrevo para estar em paz comigo mesma, aquilo que dizia Machado de “ eu vivo em paz com os homens e em guerra com as minhas entranhas”. Escrevo porque me comove e perdura, cada novela é a primeira. Além disso é bastante barato. Enfim: escrevo porque aprendo e assim, às vezes, parece que continuo a estudar.

Por qué Escribo - tradução parte VI

2011-01-17T17:19:00.000-08:00

"Umberto Eco

Porque gosto.

Ken Follet
Quando me levanto de manhã, a primeira coisa que penso é em escrever a próxima cena do meu livro. é o que mais me agrada. É fantástico dedicar-se a algo que se sabe fazer muito bem. Disfruto ao escrever, mas "disfrutar" não é sufciente. O acto de escrever apaixona-me. Envolve todo o meu intelecto, as minhas emoções e comprrende tudo o que sei do mundo e como funciona o ser humano. Tudo faz parte do desafio de enfeitiçar os meus leitores. O meu trabalho absorbe-me totalmente.

Carlos Fuentes
Porque respiro?

Almudena Grandes
Quando era pequena e lia um livro de que gostava muito, inventava para mim só, outro final, a continuação que o autor não quis escrever. Todavia agora, quando não consigo dormir, conto histórias, penso-as, repito-as, descrevo-as em silêncio, com os olhos fechados, até adormecer.

Não tenho a certeza - duvido que alguém tenha -, mas acredito que escrevo porque sinto uma necessidadeinsuperável de escrever. Para mim, a escrita é um impulso que não se define pelos seus resultados, mas si pela sua natureza necessária, algo parecido com a fome ou a sede, que podem proporcionar muito prazer quando saciadas, ou muito sofrimento, se persistem,mas nunca deixam de ser duas necessidades, a fome e a sede.

Mark Haddon

Ficção, poesia, teatro, pintura, desenho, fotografía...na realidade isso não interessa.
Um dia em que não consigo fazer alguma coisa, por pequena que seja, parece-me um dias desperdiçado.
Uma semana sem criar algum tipo de arte torna-se realmente dolorosa.
Às vezes pode parecer uma benção ser asim, saber com tanta certeza o que quero fazer.
Mas, muitas vezes, é um sofrimento porque saber o que queres não é o mesmo que saber como fazê-lo.
Podería ter-me dedicado a qualquer outra coisa, mas não me sinto em condições para isso.
Detesto que medigam o que tenho que fazer e quando tenho que o fazer e, embora aprecia ter companhia, necessito de passar várias horas por dia sozinho, apenas a pensar. Por isso nunca consegui manter um "autêntico" trabalho durante mais de seis semanas.
Porque escrevo? A única resposta é porque não sei fazer outra coisa."

Por qué Escribo - tradução parte V

2011-01-17T05:31:00.000-08:00

"José Manuel Caballero Bonald

Comecei a escrever porque queria ser parecido com Espronceda. Acho que já contei isto algures. Um dia encontrei em casa de familiares uma biografia do poeta e fiquei fascinado por alguém que morreu com 33 anos e tinha vivido grandes aventuras: fundou uma sociedade secreta, sofreu perseguições e enfrentou o cárcere, esteve exilado em Lisboa e Londres, combateu nas barricadas de Paris, foi guarda de corps e deputado, viveu amores difíceis, lutou heroicamente contra o absolutismo, etc. Pois bem, como eu não consegui imitar Estronceda em tantas e tão singulares façanhas, escolhi o que parecia mais fácil: fazer-me insubmisso e escrever poesia. Depois, com os anos, a afeição pela leitura desenvolveu-me uma descontínua dedicação à escrita. E assim é. até hoje.

Andrea Camilleri
Escrevo porque sempre é melhor do que descarregar caixas no mercado central.
Escrevo porque não sei fazer outra coisa.
Escrevo porque depois posso dedicar os livros aos meus netos.
Escrevo porque asssim recordo todas as pessoas de quem gosto. Escribo porque gosto de contar histórias.
Escribo porque no final posso beber a minha cerveja.
Escribo para devolver algo a tudo o que li.

Luisa Castro
A escrita para mim é uma rendição. Não sou uma escritora com método; Muta coisa me cai nas mãos. A escrita só se desenvolve quando já foi gerada dentro de mim, às vezes contra mim. escrevo para conhecer esses relatos, para descobri-los. Conto-os a mim mesma.Assusto-me, indigno-me, rio-me, choro e esperneio.Não me sinto dona dos meus relatos, têm vida própria, são autónomos e mais poderosos do que eu. Não me identifico com eles, não partilho das suas ideias, nem a sua visão do mundo. Surgem-me sem a minha permissão e quando os liberto é porque me venceram. Não há outra razão.

Lucía Etxebarria
1. Para que gostem de mim como Bryce Echenique. 2. Porque cada vez que me diz " os teus livros ajudaram-me muito, por favor continua a escrever", dá-me uma razão o fazer.

3. Para entender-me a mim mesma. 4. Porque gosto muito do que faço. 5. Porque ao colocar as personagens em situações que podem, simbolicamente, representar aspectos da minha vida, e conseguir que sejam bem-sucedidos, de alguma forma consigo salvar-me. 6. Para dar voz a pessoas cujas histórias ninguém escutava. 7. Porque é como enviar uma mensagem numa garrafa: acredito que chegará a alguém que não conheço, mas que entenderá. 8. Porque sempre o fiz, porque é natural em mim, e porque é das coisas que melhor faço, além de desenhar, cozinhar, fazer amor, e organizar festas.9. Porque é uma forma rentável e eficaz de exorcizar neuroses. 10. Em parte, porque me pagam. Escrevbo por amor, publico por dinheiro. Por essa razão, não publico nem metade do que escrevo."

Por qué Escribo - tradução parte IV

2011-01-15T05:21:00.000-08:00

"Héctor Abad Faciolince

Porque o meu cérebro comunica melhor com as mãos do que com a língua. Porque o papel é um filtro, uma capa, entre as minhas palavras e os olhos dos outros. Porque me odeio menos escrevendo do que falando. porque enquanto escrevo posso corrigir, escolher as palavras uma a uma e ninguém me interrompe nem desespera enquanto as procuro. Por um vício solitário.

John Banville

Escrevo porque não sei escrever. Um jornalista perguntou uma vez a Gore vidal porque escreveu Myra Breckinridge, ao que ele respondeu:'Porque não estava ali.' Foi uma boa resposta. Pôr algo novo no mundo é um privilégio que não é concedido a muita gente. Além disso, a realidade não existe para mim até passar pelo crivo das palavras. Por isso, suponho que escrevo com o objectivo de imaginar uma realidade totalmente real. E a arte cria a vida, segundo Henry James, e assim é.

Felipe Benítez Reyes

Se perguntarem a alguém porque escreve, o normal é que se recorra a uma frase mais ou menos engenhosa e quase todas as frases engenhosas contêm um grau oscilante de falsidade, porque o engenho costuma implicar uma ligeira alteração do sentido, em benefício da própria formulação. Não sei porque escrevo, nem tão pouco tenho algum interesse em sabê-lo. Neste caso preocupo-me mais com o como do que com o porquê. A pergunta parece um pouca vazia, de modo que qualquer resposta possível não passaria de uma pirueta truculenta no vazio. Ainda que - quem sabe - na melhor hipótese se escreva para isto: para obter respostas sem o requisito de uma pergunta prévia e, sobretudo, para ensaiar piruetas truculentas sobre o vazio, que é um território literário bastante fértil.

John Boyne

Como a maioria dos escritores, não escolhi escrever. Escrevo porque tenho de o fazer. Escrevo porque tento entender-me, entender a minha vida, a razão porque nasci, porque irei morrer. E descobri que só o podia fazer entrando num universo habitado por personagens que nascem da minha imaginação. Escrevo porque as histórias assaltam-me a mente e recuso-me a sair até escrever 26 letras no teclado para que apareçam numa janela diante dos meus olhos. Escrevo por Charles Dickens. E por George Orwell. E John Irving. E Colm Toibin. Escrevo porque me agrada a ideia de ter um livro nas mãos e um livro na cabeça. Escrevo porque as palavras me encantam. Escrevo porque leio. Escrevo porque quero saber o vai acontecer a seguir. "

Por qué Escribo - tradução parte III

2011-01-13T13:23:00.000-08:00

"Ao princípio foi o verbo. Mas Shkespeare ou Cervante enalteceram-no, igualaram- -no à altura de deus. Porque exploraram todos os delírios e paixões das suas criaturas. Para quê escrever? Para imitarmos, sem mais, poderia ser. 'Para parecer-me com Espronceda', como afirma Caballero Bonald. Escrever porque se medita, como Descartes, como Chesterton, cuja obra nos envolve num paradoxo sem fim. Para entrarmos nos labirintos e não querer sair deles, como Borges. 'Porque estamos aqui, mas queríamos estar alí', disse Antonio Tabucchi. Para reviver a infância, como a menina Almudena Grandes, que emendava o fim das histórias quando não lhe agradavam, para voltar a inventar histórias de índios, cowboys e vilões, disse David Saffer, porque na hora de o fazer, 'disfrutar é uma palavra que se torna curta', confessa Ken Follet.

Para fixar a memória, uma 'forma de fazer surgir recordações e imagens', cuenta Álvaro Pombo. Para regressar a vidas passadas, às leituras e aos tombos que guardamos, segundo Arturo Pérez-Reverte. Como vício solitário, descreve Héctor Abad Faciolince, porque não estamos bem, confirma Juan José Millás. por afeição ou aflição, diz Gonzalo Hidalgo Bayal. Ou porque gostava das composições na escola, como descobriu Antonio Muñoz Molina. Até hoje.

A palavra é água e cada história o rio que a leva. O escritor é quem domina a corrente, como o fizeram Dostoievsky, Balzac, Galdós, Clarín, Dickens, Flaubert, Tolstoi, que seguiu a esteira épica de Homero como ninguém. Ou contracorrente, como o fizeram Marcel Proust, James Joyce, Valle-Inclán. Não há duvidas, há que enfrentar a palavra como disse Josep Pla no seu Dicionario de Literatura, "con temperamento". Ou com o empenho de conhecer-se, à maneira de Montaigne e dos grandes memorialistas posteriores ao século XVIII, entre a verdade e o exagero, mas com talento, como Casanova.

O jogo, a tortura da palavra também é lícita. Mas isso é mais próprio nos poetas, como admitia Jaime Gil de Biedma. Para ele escrever era 'erodir o idioma na forma em que o idioma o permite.' É dizer, maltratar o verbo, fustigá-lo, estrangulá-lo. Mas ressucitá-lo depois, como o Evangelho. Ao longo da história, o escritor viu erguer-se Babel e contribui para entendê-lo. Mas houve também um tempo no século XX, que o aniquilou, que criou o apocalipse com a II Guerra Mundial. Disfrutemos desta nova era. Todos os motivos, todas as respostas que lhes ocorram a quem contardes esta hist´ria, são válidas.

Por qué Escribo - tradução parte II

2011-01-13T12:37:00.000-08:00

"Porque o verbo provoca desassossego em Nélida Piñon, porque não se escolhe, é como um amor, acrescenta Amélie Nothomb. Pelo masoquista que temos dentro de nós, diz Wole Soyinka, pelos rios e torrentes de livros lidos, conta Fernando Iwasaki, como forma de existência, segundo Elvira Lindo. "uma maneira de viver", disse Vargas Llosa, parafraseando Flaubert. Para se sentir vivo e morto, proclama Fernando Royuela, é o mesmo que respirar, solta entre interrogações Carlos Fuentes. Ou para sobreviver a esse fim, "à morte necessária que me chama a cada dia", testemunha Jorge Semprún.

A escrita é dor e prazer. Como o conto, como a retórica ristotélica, prepara-se, aprende-se. Princípio e fim. Antes de tudo veio o verbo, deixou claro S. João. Kafka também sabia. mas o escritor checo pergunta: 'E no fim?', talvez silêncio, como bem interpreta George Steiner a sua obra, prevendo o apocalipse da destruição europeia.

As pessoas entram nos livros também como forma de testemunho. Por esse mesmo motivo, Anne Frank começou a organizar o seu diário. Ou a poeta russa Anna Ajmatova, que passou 17 meses nas filas da prisão de Leninegrado para ver o filho e respondeu que sim, que o faria, a uma mulher que a reconheceu e que lhe perguntou se podería descrever aquilo. 'Com isto, disse Anna em Requiem, uma espécie de sorriso deslizou por aquilo que um dia tinha sido o seu rosto'. esse motivo foi suficiente. A emoção da verdade, o sentimento de justiça de deixar registo. Para que talvez outros o apliquem ao seu presente, para que não se volte a repetir.

Mas Anna Ajmatova confessou também que escrevia por sentir um vínculo com o tempo. Também se faz por amor, por medo ao amor, por ódio. Em honra das musas, como Shakespeare, 'esse guloso das palavras', opinião de Steiner, em seus Sonetos:' A minha musa fica quieta e comportada / enquanto que comentários do teu louvor, ricamente compilados/ Se esmeram em suas habilidades com cantea dourada/ E frases preciosas inspiradas por todas as musas.' Uma peça que termina com uma declaração de intenções e uma resposta ao grande assunto da escrita: 'Então respeite outros pelo fôlego das palavras,/ e a mim pelos meus pensamentos mudos, que são minhas palavras.'

"por qué escribo" - tradução do artigo do El Pais

2011-01-13T11:51:00.000-08:00

"Alguns chegaram à literatura por vocação, pelo prazer da leitura, para imitar autores que admiravam. Agora acreditam que escrevem por uma necessidade vital ou fazem-no simplesmente por dinheiro. 50 autores famosos revelam os segredos da sua obra, os motivos porque dedicam as suas vidas à escrita.

- 'Ao princípio foi o verbo... - Assim reconhece S. João no seu Evangelho. A palavra que forma o mundo, o nome que explica tudo. Talvez não tenha sido isso, pois antes do verbo já existiam os céus, mares, noite e dia, estrelas, firmamento. mas se ninguém soubesse nomeá-los, não eram nada, absolutamente nada. Assim, ao princípio foi o verbo, como tão bem escreveu João. E a esse verso bíblico, seguiu-se o épico de Homero, as questões dos filósofos, a tempestade e o poder dos deuses, o amor e a guerra retratados na Ilíada e depois o delírio de D. Quixote e logo depois a solidão de Macondo.

Depois destes episódios contados, nada mais faria falta. Mas aos clássicos, que cimentaram toda a estrutura do templo, seguem-se mais gerações - "o elo perdido na cadeis ininterrupta da tradição" - afirma Vila-Matas, novas perguntas, novos problemas, e com tantos conceitos novos, palavras novas. Atrás do seu registo se esconde um escritor. Porquê?

Escrever, porquê? Nomear, porquê? Para quê contar? Para entender. Para amar e ser amado. Para saber, para conhecer. Por medo, por necessidade, por dinheiro. Para sobreviver, porque nem toda a gente sabe dançar o tango, nem jogar bem futebol. Pelo costume, para matar o costume, para viver outras vidas e reviver as próprias. Para testemunhar, porque não se sabe escrever muito bem, confessa John Bainville. Porque vão ler, padecer, olhar cara a cara a morte."

Fugas

2011-01-09T07:21:00.000-08:00

E sempre nos separam com palavras ocas. e temos medo de mostrar tristeza. E já não somos crianças. e mesmo assim tudo nos assusta. até o escuro, o espelho, o amanhã, o fim. ninguém chora, por vergonha; não podes fraquejar, é fraco. Não podes ser fraco, não tens esse direito. tens tudo na mão, é o que dizem. não olhes para trás, é o que dizem. espreita em frente e avança. há tanto para contar e tanto pouco tempo... Não me dão esse tempo? é uma perda de tempo. As vidas não param. só a minha

bandidos

2011-01-04T12:53:00.001-08:00

bandidos de fugir por trás da memória...aonde vamos? já nem me lembro por onde comecei. Gostria de apanhar todos estes bocados e criar algo daqui. mas falta o engenho e arte.

Still don't know what I was waiting for

2010-12-05T15:50:00.000-08:00

Ao espreitar pelo feixe de luz tudo fez um novo sentido. Como parar a sensação de ficamos a meio de algo muito importante?

Próxima página

2010-11-17T12:35:00.000-08:00

Parei. Até que ponto a loucura é invejada? Só por quem está do lado de fora da vida. Serás capaz de enlouquecer para amar? Para veres reflectido em ti a mesma loucura que tanto admiras? É possível. Entrar no hospício eternamente. Rodear-me só de ti, encher-me da tua loucura, querer entender a tua loucura, para me transformar no teu fim.

Estilhaços

2010-11-10T14:14:00.000-08:00

Enquanto procuram um nome para a minha loucura, vagueio pelo mundo a incendiar cidades. Não pergunto nomes, nem peço perdão. Aliás, são vocês que me perseguem. sossego a minha loucura, enquanto não for baPtizada.

Os loucos

2010-11-06T05:08:00.000-07:00

Os diários de um louco foram encontrados como todos os diários são encontrados. Provavelmente num sótão, numa venda de rua, debaixo da terra, aparecendo misteriosamente do nada quando a nossa vida já parecia livre de todos os loucos com diários.

O que sabemos desta misteriosa personagem é muito pouco e o que realmente importa reter é que o autor ou a autora podemos ser todos nós, numa determinada altura da vida. Ao ler com atenção que não se solte dentro de nós o falso moralismo literário, é apenas um registo de uma vida como tantas outras. Pode não ser arte, mas também… é melhor não desenvolver porque esta discussão duraria, certamente, para outros tantos livros.

Consideremos então este pequeno diário, de linguagem simples, sem metafísicas baratas, mas ao mesmo tempo existencialista, interior, que funciona porém como um espelho da nossa própria (in)consciência. Quantos de nós não guardaram já esses pequenos cadernos, recheados de gritos de revolta e incompreensão? E quantos não guardaram as dores da infância e da perda da mesma? Publicamos assim, como nos surgiu, sem nomes ou referências directas a nenhuma pessoa em particular, não por pudor ou por privacidade, mas porque simplesmente nada disso existe neste diário, ou relato, como quiserem chamar.